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No es Vicky Cristina Barcelona la mejor película de Woody Allen, por supuesto. De hecho, es una película con varias imperfecciones. Entre ellas, la imagen de postal que, en demasiadas ocasiones, proyecta de Barcelona. Un regodeo en el tópico coronado por la insistente presencia de la guitarra española.

Pero aun siendo una película menor del genio neoyorquino, la película encierra dentro muchísimo más de lo que la apariencia pueda dictar. Por mucho disfraz de comedia que se ponga, estamos ante un film terriblemente triste. Un drama que nos habla sobre lo frustrante que, casi siempre, es el amor.

Una certera disección de las relaciones de pareja, haciendo hincapié en la insatisfacción que terminan provocando, y en la inmadurez emocional de sus protagonistas. Allen, además, sorprende con una película que, en varios aspectos, se aleja de todo lo hecho hasta ahora.

Un narrador que evoca el espíritu de un cuento, la ausencia de un claro álter ego alleniano, y lo cuidado de su aspecto visual; son tres ejemplos de la frescura que le imprime el director a su trigésimo séptimo largometraje. Lo que no cambia es su fina ironía, a la cual recurre una y otra vez para retratar a sus personajes de clase alta con aspiraciones bohemias.

Gracias a su papel de María Elena, Penélope Cruz consiguió llevarse el Oscar a la mejor actriz de reparto, con un personaje al límite. Pero el auténtico descubrimiento es una maravillosa Rebecca Hall, que deslumbra con una muy sutil interpretación.